AUTOMATICAMENTE

Há escrita que sai automática. Não é a gente quem escreve. É a frase que se estabelece. Sem esforço. Digo: nem precisamos pensar sobre ela. Nem pesar o que está sendo dito. Por exemplo: “correu em direção a”. Será que correu mesmo? E “em direção a” é para onde, realmente, toda pressa vai. Ou não vai? Outra mais: “arregalou os olhos”. Meu Cristo! Como a gente gosta deste tipo de expressão sem expressão. Povo assustado este da literatura. Ave nossa! Toda palavra tem sua medida. Fiel e rigorosa. “O coração disparou”. E agora,  o que faço? Isto quando ele não “bate acelerado”. Peito ordinário. E falso. Um dia parará de vez. Espero. E tem ainda: “um sorriso no rosto”, “lágrimas nos olhos”, “sangue nas veias”. E é mesmo? Não sabia. Quem diria que o “beijo é doce”, a “brisa é suave”, o “chute é violento”, a “rotina se repete”, que isto ou aquilo “nunca foi feito antes”. Então foi feito depois? Eta danado! Eu, de fato, estou ficando cada vez mais sem paciência. Exagerado. Não posso ler mais nenhum “respirou fundo”, “suspirou aliviado”. Espero que escritor, assim, pegue logo uma gripe. Vixe! E fique tuberculoso. E para verbo metido a besta, qual o remédio, moço? “Emoldurar”, por exemplo, não pode ser sério. Digo: este meu vício de procurar ser original o tempo todo. Que saco! “Sussurra baixinho” e, é claro, “no meu ouvido”. Responde, meu bem. Quando deixarei de lado este meu estilo abusado (e automático), hein?

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